viernes, 8 de julio de 2011

ELENA ANNÍBALI. EN EL PAVIMENTO

en el pavimento queda
por la tarde
la sangre seca
de las perras en celo

algunos
las agarran del cuello y las hacen morir:
no soportan la libido gloriosa
que alborota los machos
los mechones de pelo en las puertas de alambre
el olor rijoso del orín
en los carteles de las tiendas

las perras son dóciles al entrar
en las bolsas de nylon
obedecen y se pliegan al tamaño
enarcan los huesos
se acomodan a la muerte
al silencio

conozco esa mansedumbre de haberla ejercido

basta tocar la marca roja en el cuello
para evocar soga y dueño
pero yo mordí la mano
y ahora tengo esta libertad
grande
en que me asfixio


miércoles, 29 de junio de 2011

OLGA OROZCO. PAVANA PARA UNA INFANTA DIFUNTA

A Alejandra Pizarnik


Pequeña centinela,
caes una vez más por la ranura de la noche
sin más armas que los ojos abiertos y el terror
contra los invasores insolubles en el papel en blanco.
Ellos eran legión.
Legión encarnizada era su nombre
y se multiplicaban a medida que tú te destejías hasta el último hilván,
arrinconándote contra las telarañas voraces de la nada.
El que cierra los ojos se convierte en morada de todo el universo.
El que los abre traza las fronteras y permanece a la intemperie.
El que pisa la raya no encuentra su lugar.
Insomnios como túneles para probar la inconsistencia de toda realidad;
noches y noches perforadas por una sola bala que te incrusta en lo oscuro,
y el mismo ensayo de reconocerte al despertar en la memoria de la muerte:
esa perversa tentación,
ese ángel adorable con hocico de cerdo.
¿Quién habló de conjuros para contrarrestar la herida del propio nacimiento?
¿Quién habló de sobornos para los emisarios del propio porvenir?
Sólo había un jardín: en el fondo de todo hay un jardín
donde se abre la flor azul del sueño de Novalis.
Flor cruel, flor vampira,
más alevosa que la trampa oculta en la felpa del muro
y que jamás se alcanza sin dejar la cabeza o el resto de la sangre en el umbral.
Pero tú te inclinabas igual para cortarla donde no hacías pie,
abismos hacia adentro.
Intentabas trocarla por la criatura hambrienta que te deshabitaba.
Erigías pequeños castillos devoradores en su honor;
te vestías de plumas desprendidas de la hoguera de todo posible paraíso;
amaestrabas animalitos peligrosos para roer los puentes de la salvación;
te perdías igual que la mendiga en el delirio de los lobos;
te probabas lenguajes como ácidos, como tentáculos,
como lazos en manos del estrangulador.
¡Ah los estragos de la poesía cortándote las venas con el filo del alba,
y esos labios exangües sorbiendo los venenos de la inanidad de la palabra!
Y de pronto no hay más.
Se rompieron los frascos.
Se astillaron las luces y los lápices.
Se degarró el papel con la desgarradura que te desliza en otro laberinto.
Todas las puertas son para salir.
Ya todo es el revés de los espejos.
Pequeña pasajera,
sola con tu alcancía de visiones
y el mismo insoportable desamparo debajo de los pies:
sin duda estás clamando por pasar con tus voces de ahogada,
sin duda te detiene tu propia inmensa sombra que aún te sobrevuela en busca de otra,
o tiemblas frente a un insecto que cubre con sus membranas todo el caos,
o te amedrenta el mar que cabe desde tu lado en esta lágrima.
Pero otra vez te digo,
ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas como un manto:
en el fondo de todo jardín hay un jardín.
Ahí está tu jardín,
Talita cumi.




de Mutaciones de la realidad (1979)

jueves, 23 de junio de 2011

GONZALO ROJAS

Uno escribe en el viento: para que las palabras ?

Árbol, árbol oscuro. El mar arroja lejos

a los pescados muertos. Que lean a los otros.

A mí con mis raíces.

GONZALO ROJAS. LA PREÑEZ

Hembra que brama mea amor
hermoso y entra en Dios, animaliza
y aceita el seso de su hombre
torrencial encima, lo
olorosamente aparta

y no lo besa más con beso de hembra
que brama, hasta la otra
gran fecha ensangrentada y
tántrica,

Dios
quiere dioses, llueve
lluvia,
interminablemente llueve lluvia.

EZRA POUND. MEDITATIO

Cuando considero cuidadosamente los curiosos hábitos de los perros
Estoy obligado a concluir
Que el hombre es un animal superior.
Cuando considero los curiosos hábitos del hombre,
Le confieso, mi amigo, que me sorprendo.


miércoles, 22 de junio de 2011

DELMORE SCHWARTZ. BAUDELAIRE



Cuando me quedo dormido, y hasta cuando duermo,
Escucho, con bastante claridad, voces diciendo
Frases completas, lugares comunes y triviales
Que no tienen relación con mis asuntos.

Querida madre: ¿Nos queda algo de tiempo
Para ser felices? Mis deudas son enormes.
Mi cuenta de banco es tema de juicio en la corte,
No se nada. No puedo saber nada.
He perdido la capacidad de hacer un esfuerzo.
Pero ahora como antes mi amor por ti aumenta
Siempre tienes piedras que arrojarme, siempre:
Es verdad, desde la niñez.

Por primera vez en mi larga vida
soy casi feliz. El libro, casi terminado,
parece casi bueno. Perdurará, un monumento
a mis obsesiones, mi odio, mi disgusto.

Deudas e inquietudes persisten y me debilitan.
Satán se desliza ante mí, diciendo con dulzura:
"Descansa un día!" "Puedes descansar y divertirte hoy.
Trabajarás esta noche". Cuando llega la noche,
Mi mente aterrorizada por el retraso,
Aburrida por la tristeza, paralizada por la impotencia,
Promete: "Mañana: Trabajaré mañana".
Mañana la misma comedia tiene lugar
Con la misma resolución, la misma debilidad.

Estoy harto de esta vida de habitaciones amuebladas.
Estoy harto de tener gripes y dolores de cabeza.
Conoces mi extraña vida: Cada día trae
Su cuota de ira. Apenas conoces
La vida del poeta, querida madre: Debo escribir poemas,
La más fatigosa de las ocupaciones.

Estoy triste esta mañana. No me lo reproches.
Te escribo desde un café cerca del correo,
Entre el golpe de las bolas de billar, el tintineo de los platos,
El latido de mi corazón. Me pidieron que escriba
"Una historia de la caricatura". Me pidieron que escriba
"Una historia de la escultura". ¿Escribiré una historia
De las caricaturas de las esculturas tuyas en mi corazón?

Aunque te cueste incontable agonía
Aunque no lo creas necesario,
Y dudes que la suma sea la adecuada,
Por favor, envíame el dinero necesario por lo menos para tres semanas.

jueves, 16 de junio de 2011

EN LA OSCURIDAD. GEORG TRAKL



La primavera azul silencia el alma.
Bajo el húmedo ramaje del poniente
se hundió estremecida la frente de los amantes.

Oh, la cruz verdecida. En diálogo oscuro
se reconocieron hombre y mujer.
Junto al muro desnudo
camina con sus estrellas el solitario.

Sobre los senderos del bosque en claro de luna
reinó el desenfreno de cacerías olvidadas;
la mirada de lo azul
irrumpe de la roca derruida.

lunes, 13 de junio de 2011

ALEJANDRO SCHMIDT. PARA QUE SE CUMPLAN LAS ESCRITURAS DE LOS PROFETAS

Como un perro soltado por la niebla

un pequeño espejo
es tu deseo
frente a Babilonia

necesitas esa sabiduría que aparece
entre latigazos

la sangre real

del pecado.

ANNA AJMÁTOVA

El viento helado ha resecado mis labios
y he dejado de sonreír,
por una esperanza menos
ganaré una canción.
Sin saberlo, la entregaré
a la burla y al ultraje,
porque el silencio de amor
duele en el alma.

HENRI MICHAUX. de REBANADAS DE SABER

No seas orgulloso. Respirar ya es dar consentimiento. Otras
concesiones seguirán, todas acopladas una a la otra. Ésta es
una. Basta, detengámosla.


*


La enseñanza de la araña no es para la mosca.


*


El microbio no tiene tiempo para exáminar al biólogo.


*


Los bosques transpiran silenciosamente.

HENRI MICHAUX. de NOSOTROS DOS AÚN

Desalojada de sí misma, busca cómo volver. El vacío en
donde maniobra no responde a sus movimientos.

domingo, 12 de junio de 2011

EL FUTURO. BEATRIZ VIGNOLI

El futuro, mamá,
me daba vértigo:

tanto que ser
me cansa todavía
sigo tratando

de descansar
de tantas y tantas
posibilidades

en lo imposible
yo me detengo
con reverencia

alguien llévese
este fracaso
mío no es

más que la ruina
sin trascendencia,
bella en sí.

martes, 7 de junio de 2011

LA CÁMARA DE FOTOS. MARINA E. RUBIO

Todo siempre queda a dos pasos
la idea maldita
la cuna
la idea perfecta.

2010. MARINA E. RUBIO

Hay que poner el pan en la yema
el IP es un carnicero de mundos vacíos.

El cuerpo se pudre
lleno de olores
se hace gajos de a poco.
Inútil, sano.

jueves, 2 de junio de 2011

DEMOCRACIA. HAROLD PINTER

No hay escapatoria.
Salieron las grandes pijas.
Se cogerán todo en su camino.
Cuidado con tu trasero.




( marzo de 2003 )

FUTBOL AMERICANO. ( una reflexion sobre la guerra del golfo ) HAROLD PINTER

Aleluya !
Funciona.
Los hicimos mierda.

Les metimos la mierda en sus propios culos
y les salía hasta por sus orejas de mierda.

Funciona.
Les reventamos la mierda
Se ahogaron en su propia mierda!

Aleluya.
Alabado sea el Señor por todas las cosas buenas.

Los hicimos mierda del todo.
Se la están comiendo.

Alabado sea el Señor por todas las cosas buenas.
Les estallamos las pelotas en astillas de polvo,
astillas del mismo polvo.

Lo logramos.

Ahora quiero que vengas aqui y me beses
en la boca

( agosto de 1991 )

martes, 31 de mayo de 2011

ANA BECCIU

El país. Esa cosa.
Ese acoso.
Lo ves venir ?
Las cosas que hace para distraerse,
yo.
Las cosas que hace.
Ni su mamá.
No, claro. Ni su mamá.
Porque ahí está la cosa.
La cosa. Mamá. Qué dificil escribirte.
Siempre voy tropezando.
Vamos tropezando.
Vos también, mamá, vos también
tropezás.
Con la cosa.
Vos también, mamá, tropezás
con mamá.
El escondimiento de todo ese dolor.
El escondimiento de nosotros.
El dolor es nosotros.
Escondidos. Como un dolor.
Vamos. Hagamos como que.
Nos queremos. Dolorcitos.
Dolorcitos ellos que se quieren.
Dolorcitos nosotros.
No nos quieren.
Al dolor nadie lo quiere.
Por eso se atraganta.
Puto. Porque es puto no
lo quieren, por puto.
Puto en mi garganta.
Puto dolor.

ANA BECCIU

no aves en plena migración, a sabiendas de que han de
volver, un
día, con el sol, la tibieza del aire, el cielo de nuevo azul,
no aves


apenas nosotros, unos que parten, desamparando a su
patria

MUNDO SENSIBLE. PIERRE JEAN JOUVE

El alma está sola encima del mundo azul
de la tierra bella y animal, sin espacio.

Un día la tierra en movimiento
con los tonos, las brisas, el olor del sexo
Y las estaciones y las risas que como las palabras
No vuelven más

Y los árboles cuyo borde es majestuoso
Y los esfuerzos del pasajero o viajero bajo el calor inmenso

Nada son para el alma oscura que se mueve
Hacia otro poder y hacia otro toque de adoración
En el interior de su fuerza ciega;

Pero otros días todo es uno
Y uno en uno y todo en uno
Y uno en Dios
Y Dios presente en un tronco de árbol muerto

INTERIOR. LAURA WITTNER

Débil olor a lluvia, y las hojas del árbol que empiezan a
moverse.

Deseo inconfesable : que llueva, que no venga nadie.

Refugio en medio de las cortinas de agua,
sabiendo que existen otras cosas, pero que no hay acceso.

martes, 17 de mayo de 2011

CANCIÓN PLASTIFICADA. LUIS GARCÍA MONTERO


Ni siquiera una leve agitación, tampoco

la extrañeza del último latido.

Yo lo estaba mirando.

No cayó de su rostro

miedo, pudor, una palabra seca

que le avivase el fuego de la muerte.


Sólo clavó los ojos

en la ciudad de luz acristalada,

turbia, como piel de mendigo,

y se adentró por una

respiración más dulce, más secreta.


Pareció que soñaba alguna voz.

eran preguntas de la policía.


Yo lo estaba mirando.

Hay noches tan oscuras como el plástico

con el que lo taparon de repente.

REDENCIÓN II. FLORENCIA ABADI

crucemos

como si yo te besara con labios

de textura secreta

y tu sangre tuviera el sabor del rojo más benigno


escuchá el murmullo de las cosas

aplauden

lunes, 16 de mayo de 2011

MAROSA DI GIORGIO

No se cuando empezó el jardín de dragones; tal vez,idea de un

antepasado remoto, que se fue transmitiendo. Hasta que mamá lo

llevó a cabo.

No eran muchos, sino mas bien pocos. Con un ala en la frente,

y otra en la cola, agallas, y en el pecho transparente el corazón

como una turquesa, alcohol ardiendo.

Su silbido helaba la sangre. Iban a las ramas y los alféizares.

Venían vecinas a pedir huevos de dragón.

Venían vecinas a pedir hijitos de dragón.

No recuerdo bien si ponían huevos o acunaban sus crías en el

vientre.

Sé con más exactitud lo que ellos provocaron con sólo su

presencia : una luna perpetua y negra. Y varias filas de claveles

aterradores.

Mi madre ,los alimentaba, echándoles huevas, platos de moscas,

y criáturas recien nacidas, de la familia, de los criados, cuando no

se tenía mucho interés en que creciesen.

viernes, 13 de mayo de 2011

EN TODO, LA NADA. YVES BONNEFOY

II



Sí, para escuchar, sí, para hacer mía

Esa fuente, el grito de alegría, que borboteante

surge de entre las piedras de la vida

Temprano, y tan fuerte, y luego se acentúa y calla.


Pero escribir no es tener, no es ser,

Porque el estremecimiento de la dicha no es allí

Mas que una sombra, por diáfana que fuera,

En palabras que aún se acuerdan.


De tantas y tantas cosas que el tiempo

Ha surcado duramente con sus garras,

- Y no puedo hacer más que decirte

lo que no soy, salvo en deseo.


Una manera de tomar, que fuera

Dejar de ser sí mismo en el acto de tomar,

Una manera de decir, que hiciera

Que uno dejara de estar solo en el lenguaje.



2 . MARTIN GAMBAROTTA ( PUNCTUM )

En el 2do. estante,

un tenedor torcido entre el alcohol puro

y las gillettes usadas.

Sobre la heladera tiembla

una estatuita: es un tenista banado en oro falso

en el acto de sacar el primer servicio.

Cada minuto un trofeo de plástico.

Y en qué momento un hombre pierde

noción y su mente queda en blanco:

cuando no puede dormir y no aguanta

el hecho de estar despierto.

Cómo se llama eso que cuelga de la pared,

cómo se llama eso que cubre la lámpara.

Rodeado de cosas sin nombre a mí también

me hubiera gustado empezar esto

con: de noche junto al fuego

pero acá

no hay, salvo en potencia, fuego

y eso que se divisa, una oscuridad

baldía sobre nosotros, a duras penas

puede ser llamada noche, nada

hace suponer el final de la transmisión nocturna

que ahora termina y deja

la pantalla nevada

trasladando a la penumbra del pasillo

la oscilación de un aire gris que no provoca

ninguna emoción salvo en las cosas.

Antes del corte de la programación estuvo

el vuelo de una polilla en la pantalla

a contrapunto de la banda de sonido del Gran Chaparral,

una japonesa que se tiraba a la pileta,

los subtítulos en verde decían:

"acaso no eres tú la de los ojos azules",

en otro canal, el documental sobre cáncer de piel

y en otro un delfín saltando aros de fuego

y de nuevo la japonesa secándose la nuca

con la toalla, mirando la cámara

cambia y otro dice "solo se escribe

acerca de la muerte por dinero."

Cadáver, esto ya no es rock,

algunos roban estéreos, otros roban esposas

pero todos robamos.

Discriminando entre el dolor y la apertura siciliana

va hasta la pieza y en una hoja escribe

la jugada de una partida por correspondencia

que va a reproducir un tablero en Concordia

en otra noche. Alguien lee

la nota: Jaque,

torre negra toma peón alfil uno

mate

y sabe que todas sus piezas están perdidas.

No hay color, únicamente

queda la variación en los tonos

de gris que, en el pasillo,

se funden con el destello aguado de un aviso de yogur

que viene de la calle:

PORQUE LO MAS IMPORTANTE dice ES UNO MISMO.

DESPROVISTO. FLORENCIA ABADI

se quedó sin dogma nocturno

y no sabe qué ponerse

no apuesta cuando el día está moderno

entre la tiranía de las cosas

toma algo muerto en sus manos

y lo calma

VALERIANA. FRANCISCO URONDO

abandonás tus fuerzas

en busca de la nada

instigado por una pasión

curtido por un desaliento

ay dios

quien pudiera pronunciar ese nombre de dios

quién pudiera decir algo de nuestra propia imagen

luz o sombra espesa y dura

escasa maravilla

lejana certidumbre

SILENCIO AL FONDO. ALEJANDRO SCHMIDT

con pocas palabras

puede escribirse todo

pero al escribir todo

algo se borra

lo comprendemos por

el vacío que aparece

y su tajo

donde

-como una mano que

saluda al ausente-

hundimos la lengua.

QUEDÓ GRIS. LAURA WITTNER

La estufa en piloto, un cable sacudido por el viento.

Dormís, voy por la página noventa.

Ropa nueva, futuro, iris blancos en agua,

y un cielo que no piensa despejarse.

Así empieza un otoño;

así me gustaría que empezara.

RESPONDIENDOLE A CARVER DIEZ AÑOS DESPUES. LAURA WITTNER

El cuerpo no pesa lo suficiente sobre el colchón

y el deseo de dormir se diluye

en el deseo de todo. Este hartazgo

no se puede glosar.

Ni siquiera es hartazgo.

Para que el cuerpo logre algún reposo

la mente tiene que salir al aire gélido

en estampida, pero estampida silenciosa

como todo lo iluminado por la luna.

HACE APENAS DÍAS. HUGO MUJICA

Hace apenas días murió mi padre

hace apenas tanto.

Cayó sin peso,

como los párpados al llegar la noche

o una hoja

cuando el viento no arranca, acuna.

Hoy no es como otras lluvias

Hoy llueve por vez primera

Sobre el mármol de su tumba.

Bajo cada lluvia

Podría ser yo quien yace. Ahora lo sé.

Ahora que he muerto en otro.

HOY. LILIÁN CÁMERA

como podré decirte que no hay muñecas ni árbol

ni casa de techo rojo ni ventana de cortinas con pintas

ni lago con patos ni bosque ni sombra de sauces

ni moscas en los higos ni pinocha bajo tus nalgas

ni aguas saladas ni dunas tras el pasto

ni piedras rosadas ni frescor de zanjas

ni silencio de clausura frente a la costa ni grillos

ni viejos cuartos misteriosos ni perfumes dulces

ni siestas

ni sol espejado en muros

ni bicicletas ni blancas sonrisas ni pan con manteca

ni camisones de franela ni manos ajadas

ni plegarias ni ruda ni cama blanda

ni rodillas sucias ni helados de chocolate

ni saliva ardiente ni sudor de escondidas

ni sombras de palmeras ni madreselvas

ni guaridas de hojas ni baldosas incendiadas

ni secretos volátiles ni pezones carozos

ni tersa conchita de durazno

que te resguarden del asesino

niña

ESQUEMA DE UN ESPEJO. CAMILO BLAJAQUIS

con estilo hombre

no seas comun es aburrido

con estilo uno ve

cosas que otros no

zapatos rotos y rayuelas hecha con piedra

el antiguo imperio

en el constante imperio

que tiene nuevo manager

escupile arte en la cara

quizas reviva

enseñale a caminar

al pobre idiota malcriado

¿rima esto? no me importa

si la torta sigue mal cortada

y el cuchillo es de los mismos

a conformarse con las sobras

jodete si estas frio y lo escondes

esto es la ruleta y el castillo de naipes

no escribo por payaso

para eso estan los diarios

escribo desde alla...lejos, muy lejos

dimension de un pendejo

que solo desea un tubo de oxigeno

agua si hace calor

abrigo cuando hace frio.

mandate hasta al fondo

no tenga miedo no te escapes

veni que te muestro

en un segundo mil desatres

lo ves, lo escuchas, lo sentis

pero cerras el orto y seguis de largo

el mundo del reves absoluto

los obreros del reves nosotros.

ARQUETIPO DE LA COSA. CAMILO BLAJAQUIS

No me nieguen que los pechos guardan frio

y que el destino viene cargado

con alta dosis de canibabalismo digital.

A mi no me convencen, esto ya está muerto.

Suburbios con aroma a marihuana

y fragancia a cocaina que te perfora

desde los pomulos hasta los tobillos

pensar que ayer estuve esposado en sus garras

y mi nariz aun tiembla ante su recuerdo.

como asi tiemblo ante un recuerdo que palpita

por pasadas o quien sabe futuras secuencias

mambos donde ser desprolijo era el lema

bosque gris de monoblock

pantanos de pasillo y villerio

ranchadas de los guachos como cuadros en exhibición.

adoro sumergirme adentro mio

abismos desconocidos para el rebaño

inutiles ovejas facilmente manipuladas

si vieran lo hermoso que son estos campos

¿porque le prohiben al ser ser?

detalle particular descubrí la vida

adentro de una celda

rodeado de humedad y oxido cancerigeno

detalle particular

el villero secuestrador se hizo poeta.

los pibes advierten al extranjero

en este ghetto el que viene de afuera

evidencia sus sintomas en una sola mueca

abre la boca cuando ve un fierro

pone cara de asombro al escuchar un berretin

¡extraterrestres, esto es una villa!

o acaso imaginaban un escenario

como el que describen los escritores mamarrachos

en libros de cronicas holliwodenses.

Confusión es lo que nos recibe al nacer

gateamos, tomamos la mamadera y jugamos

en medio de tiroteos y cazeria policial.

Aprendimos más facil a jalar poxirran

que las letras del abecedario.

en cambio los extraterrestres

resumen toda esta cuestionen una mediocre frase

que dice:"ningun pibe nace para chorro"

algo tan obvio transformado en slogan marketinero

que facil es ser una frase...que dificil es ser sensible.

traspirar la casaca, me repitió un dia un amigo

antes que le corten una gamba

después de certeros cuetazos de la gorra

de esta lado solo se sale con el arte

o un titulo en cronica o en TN

donde dicen un villero ladron abatido.

ACCESO A LA IMAGEN. DIANA BELLESSI

Entrar

Secreto bosque

en continuo estado

presente ?

Figura al acecho

hojas que fulguran

en la cautiva luz

en la sombra

que las asedia ?

Entrar

Al desorden

de una zona

antípoda

Carnal su centro

Carnal elsueño

que la alude

persigue

a ciegas

Aqui

El arcaico felino

salta

Su sombra inmóvil

que nunca posa

sobre la presa

Entrar

Pesado cuerpo

deseado

me desangra

Fauce a

Fauce carnal

nos degollamos

y estoy adentro

Dame

dame la imagen

completa

jueves, 5 de mayo de 2011

DIANA BELLESSI


Hendida

la fisura del corazón

se extiende

Fuga

Océano de signos

tras

el vértigo

el tiempo

cercado en esa mano

que sale del relieve

y la arrebata

ALGUNOS AFORISMOS. - FERNANDO PESSOA

No hay normas. Todos los hombres son

excepciones a una regla que no existe.

..................................................................................................

Una de las formas de la salud es la enfermedad.

Un hombre perfecto, si existiese, sería el ser

mas anormal que se podría encontrar.

..................................................................................................

El desdoblamiento del yo es un fenómeno

en gran numero de casos de masturbación

.....................................................................................................

El hombre es un egoísmo mitigado por una

indolencia. El animal es la misma cosa

...................................................................................................

Con un cigarro caro y los ojos cerrados es ser rico

.................................................................................................

El pesimismo es bueno cuando es fuente de energía

...............................................................................................

Dios es un concepto económico. A su sombra hacen su

burocracia metafísica los padres de todas las religiones.

.................................................................................................

Sentir es un pensamiento extravagante

AVE DEL PARAÍSO. - FRANCISCO URONDO

Sos como una perdiz empollando, todo

el día en la cama, reina de la indolencia,

cuidando todo el día que no se vaya el calor.

Sacerdotisa mía, panadera,

dame esa hostia para ingresar al cuerpo

de la bondad; andariega, zapato tibio para insultar y acariciar.

Perdiz que viene volando y aterriza y queda suspendida

sobre mi corazón, como una escarapela, como una fiesta

nacional. Sal y harina. Pereza, panadera.

ANA BECCIU. - COMO QUIEN ACECHA

Como quien acecha

los descampados instantes

agazapado

en cada entraña del aire,

así yo,

fibra minúscula

donde la nada

se inventa,

recorro

la muralla de los nombres.

Como quien acecha

en el límite

de los bordes

tantéandolos

para un salto

mortal,

así yo,

invocando la sombra

de los cuerpos,

soy

en vilo

un abismo

expectante.

MARTIN RODRIGUEZ

I

Acaba de tocar a su hermana como quien toca un santo

con la mano acalambrada de sudor y terror,

y talco, y ella acaba de tocarlo

como se toca a un cristo colgado,

de rodillas, mientras él se abrió la sotana

para que vea que de su tetilla

pende aún la mora...

Mordéla, sacále el jugo y dejá

que me adoren las viejas.

Vos llevate la fruta fresca

............................................................................................................................................................

II

El rosismo de la abuela hacía los culitos mas blancos,

con sus pasiones negras.

Tu cuerpo ? Nos decía.

Un plato lleno de ofrendas, de limosnas

Estás sentado sobre tu cuerpo.

Y Cristo está sentado sobre el globo de la tierra.

No fuiste plantado ni sembrado,

ni tu tronco tiene raíz.

Él te sopla y te secás como hojarasca.

Por vos caen las jojas del árbol vencido.

Niño tapado por hojas.

La hora de la separación del alma y la carne

sucede en ese otoño

que tapa la imagen,

bajo esas hojas la abuela mata un gallo,

bajo esas hojas dos hermanos se aprietan las tetillas,

bajo esas hojas se deshacen lombrices,

bajo esas hojas,

bajo esas hojas,

bajo esas hojas.

MICHEL HOUELLEBECQ

1´00"

M : Llega un momento en que las palabras dichas,

en lugar de convertirse en destellos de luz,

se retuercen en torno a uno, ahogan sus ideas.

Las palabras están hechas de cierta materia.

( Una materia viscosa

cuando pesan mucho;

asi ocurre con las palabras de amor,

con la materia amorosa. )

............................................................................................................................................................................

M : El polvo forma torbellinos en el suelo gris;

una ráfaga de viento purifica el espacio.

Quisimos vivir, aún quedan indicios ;

nuestros cuerpos se suspenden en la espera.

..........................................................................................................................................................................

1´04"

H : En la soledad, en el silencio, en la luz, el hombre se

carga de energía mental, que luego disipa en sus

relaciones con el prójimo. Indiferente, perfecto y

redondo, el mundo ha conservado el recuerdo de su

origen común. Fragmentos de mundo aparecen, de-

saparecen, aparecen de nuevo...

ROSMARIE WALDROP

Solo en conexión con un cuerpo, tiene sentido una sombra. Yo llamé perro a la mía, el modo en que corría delante de mi en la polvareda, respirando veloz y estirando su pequeño hocico ahí adelante- pese a que hay intervalos en que la luz se aquieta y el aire no resiste. Abandonada en mi cuerpo, la memoria de las casas a una cierta distancia, sus techos y chimeneas para que la oscuridad fluya en convenciones arbitrarias. Por eso no te gusta cuando me emborracho. Me quedo dormida en la calle, sin una mísera sombra donde yacer y el gentío se agolpa a mirar, temeroso de verse defraudado.

PAUL CELAN

En mi mano

come el otoño

su hoja : somos amigos.

Descascaramos el tiempo

de las nueces

y le enseñamos a andar :

El tiempo retorna a la cáscara.

En el espejo es domingo.

En el soñar se duerme.

La boca dice la verdad.

MI EQUIPO AL ROJO VIVO. - ALLEN GINSBERG


Mi verga al rojo vivo

tu verga es punto tramposo

Mi política al rojo vivo

tu política es trampa tramposa

Mi presidente al rojo vivo

tu presidente es mancha tramposa

Mi tierra al rojo vivo

tu tierra es nudo tramposo

Mi Nacion al rojo vivo

tu nacion es podredumbre tramposa

Mi cosmos al rojo vivo

tu cosmos una agachada haragana tramposa

ALLEN GISNBERG, 23 de marzo de 1997, desde su cama de hospital de la que nunca se levantaría

UNO DE NUESTROS MUERTOS. - ALEJANDRO SCHMIDT

Uno de nuestros muertos
abandona su sombra
llega a casa

la verdad ?
estamos incómodos

qué haremos con nuestros trabajos
y relaciones

adónde iremos los domingos...

Del otro mundo no trajo
severidad ni extravío

quizá desee preguntarnos algo y no se atreve
o sabe todo
y ha vuelto
simplemente
para tranquilizarnos