tag:blogger.com,1999:blog-86100523551702679852023-11-15T10:07:22.909-08:00straight bulletfernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.comBlogger45125tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-14501331908762448942011-07-08T10:06:00.000-07:002011-07-08T10:12:27.765-07:00ELENA ANNÍBALI. EN EL PAVIMENTOen el pavimento queda<br />por la tarde<br />la sangre seca<br />de las perras en celo<br /><br />algunos<br />las agarran del cuello y las hacen morir:<br />no soportan la libido gloriosa<br />que alborota los machos<br />los mechones de pelo en las puertas de alambre<br />el olor rijoso del orín<br />en los carteles de las tiendas<br /><br />las perras son dóciles al entrar<br />en las bolsas de nylon<br />obedecen y se pliegan al tamaño<br />enarcan los huesos<br />se acomodan a la muerte<br />al silencio<br /><br />conozco esa mansedumbre de haberla ejercido<br /><br />basta tocar la marca roja en el cuello<br />para evocar soga y dueño<br />pero yo mordí la mano<br />y ahora tengo esta libertad<br />grande<br />en que me asfixio<br /><div class="MsoNormal"><br /></div><span lang="ES"><br /></span>fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-34067798494555627502011-06-29T10:16:00.000-07:002011-06-29T10:20:21.632-07:00OLGA OROZCO. PAVANA PARA UNA INFANTA DIFUNTA<span style="font-style: italic;">A Alejandra Pizarnik</span><br /><br /><br />Pequeña centinela,<br />caes una vez más por la ranura de la noche<br />sin más armas que los ojos abiertos y el terror<br />contra los invasores insolubles en el papel en blanco.<br />Ellos eran legión.<br />Legión encarnizada era su nombre<br />y se multiplicaban a medida que tú te destejías hasta el último hilván,<br />arrinconándote contra las telarañas voraces de la nada.<br />El que cierra los ojos se convierte en morada de todo el universo.<br />El que los abre traza las fronteras y permanece a la intemperie.<br />El que pisa la raya no encuentra su lugar.<br />Insomnios como túneles para probar la inconsistencia de toda realidad;<br />noches y noches perforadas por una sola bala que te incrusta en lo oscuro,<br />y el mismo ensayo de reconocerte al despertar en la memoria de la muerte:<br />esa perversa tentación,<br />ese ángel adorable con hocico de cerdo.<br />¿Quién habló de conjuros para contrarrestar la herida del propio nacimiento?<br />¿Quién habló de sobornos para los emisarios del propio porvenir?<br />Sólo había un jardín: en el fondo de todo hay un jardín<br />donde se abre la flor azul del sueño de Novalis.<br />Flor cruel, flor vampira,<br />más alevosa que la trampa oculta en la felpa del muro<br />y que jamás se alcanza sin dejar la cabeza o el resto de la sangre en el umbral.<br />Pero tú te inclinabas igual para cortarla donde no hacías pie,<br />abismos hacia adentro.<br />Intentabas trocarla por la criatura hambrienta que te deshabitaba.<br />Erigías pequeños castillos devoradores en su honor;<br />te vestías de plumas desprendidas de la hoguera de todo posible paraíso;<br />amaestrabas animalitos peligrosos para roer los puentes de la salvación;<br />te perdías igual que la mendiga en el delirio de los lobos;<br />te probabas lenguajes como ácidos, como tentáculos,<br />como lazos en manos del estrangulador.<br />¡Ah los estragos de la poesía cortándote las venas con el filo del alba,<br />y esos labios exangües sorbiendo los venenos de la inanidad de la palabra!<br />Y de pronto no hay más.<br />Se rompieron los frascos.<br />Se astillaron las luces y los lápices.<br />Se degarró el papel con la desgarradura que te desliza en otro laberinto.<br />Todas las puertas son para salir.<br />Ya todo es el revés de los espejos.<br />Pequeña pasajera,<br />sola con tu alcancía de visiones<br />y el mismo insoportable desamparo debajo de los pies:<br />sin duda estás clamando por pasar con tus voces de ahogada,<br />sin duda te detiene tu propia inmensa sombra que aún te sobrevuela en busca de otra,<br />o tiemblas frente a un insecto que cubre con sus membranas todo el caos,<br />o te amedrenta el mar que cabe desde tu lado en esta lágrima.<br />Pero otra vez te digo,<br />ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas como un manto:<br />en el fondo de todo jardín hay un jardín.<br />Ahí está tu jardín,<br />Talita cumi.<br /><br /><br /><br /><br />de <em>Mutaciones de la realidad</em> (1979)fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-24848829471921256132011-06-23T22:12:00.000-07:002011-06-23T22:14:22.505-07:00GONZALO ROJASUno escribe en el viento: para que las palabras ?<br /><br />Árbol, árbol oscuro. El mar arroja lejos<br /><br />a los pescados muertos. Que lean a los otros.<br /><br />A mí con mis raíces.fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-74552188288574770922011-06-23T21:38:00.000-07:002011-06-23T22:11:33.741-07:00GONZALO ROJAS. LA PREÑEZHembra que brama mea amor<br />hermoso y entra en Dios, animaliza<br />y aceita el seso de su hombre<br />torrencial encima, lo<br />olorosamente aparta<br /><br />y no lo besa más con beso de hembra<br />que brama, hasta la otra<br />gran fecha ensangrentada y<br />tántrica,<br /><br />Dios<br />quiere dioses, llueve<br />lluvia,<br />interminablemente llueve lluvia.fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-88384504139457635972011-06-23T12:52:00.001-07:002011-06-23T12:54:00.517-07:00EZRA POUND. MEDITATIO<span style="color: rgb(196, 202, 212); font-weight: bold;font-family:Georgia;font-size:85%;" >Cuando considero cuidadosamente los curiosos hábitos de los perros<br /> Estoy obligado a concluir<br /> Que el hombre es un animal superior.<br /> Cuando considero los curiosos hábitos del hombre,<br /> Le confieso, mi amigo, que me sorprendo.</span> <p align="left"><br /></p>fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-82928333389551035312011-06-22T19:18:00.000-07:002011-06-22T19:19:58.848-07:00DELMORE SCHWARTZ. BAUDELAIRE<strong></strong><br /><br />Cuando me quedo dormido, y hasta cuando duermo,<br />Escucho, con bastante claridad, voces diciendo<br />Frases completas, lugares comunes y triviales<br />Que no tienen relación con mis asuntos.<br /><br />Querida madre: ¿Nos queda algo de tiempo<br />Para ser felices? Mis deudas son enormes.<br />Mi cuenta de banco es tema de juicio en la corte,<br />No se nada. No puedo saber nada.<br />He perdido la capacidad de hacer un esfuerzo.<br />Pero ahora como antes mi amor por ti aumenta<br />Siempre tienes piedras que arrojarme, siempre:<br />Es verdad, desde la niñez.<br /><br />Por primera vez en mi larga vida<br />soy casi feliz. El libro, casi terminado,<br />parece casi bueno. Perdurará, un monumento<br />a mis obsesiones, mi odio, mi disgusto.<br /><br />Deudas e inquietudes persisten y me debilitan.<br />Satán se desliza ante mí, diciendo con dulzura:<br />"Descansa un día!" "Puedes descansar y divertirte hoy.<br />Trabajarás esta noche". Cuando llega la noche,<br />Mi mente aterrorizada por el retraso,<br />Aburrida por la tristeza, paralizada por la impotencia,<br />Promete: "Mañana: Trabajaré mañana".<br />Mañana la misma comedia tiene lugar<br />Con la misma resolución, la misma debilidad.<br /><br />Estoy harto de esta vida de habitaciones amuebladas.<br />Estoy harto de tener gripes y dolores de cabeza.<br />Conoces mi extraña vida: Cada día trae<br />Su cuota de ira. Apenas conoces<br />La vida del poeta, querida madre: Debo escribir poemas,<br />La más fatigosa de las ocupaciones.<br /><br />Estoy triste esta mañana. No me lo reproches.<br />Te escribo desde un café cerca del correo,<br />Entre el golpe de las bolas de billar, el tintineo de los platos,<br />El latido de mi corazón. Me pidieron que escriba<br />"Una historia de la caricatura". Me pidieron que escriba<br />"Una historia de la escultura". ¿Escribiré una historia<br />De las caricaturas de las esculturas tuyas en mi corazón?<br /><br />Aunque te cueste incontable agonía<br />Aunque no lo creas necesario,<br />Y dudes que la suma sea la adecuada,<br />Por favor, envíame el dinero necesario por lo menos para tres semanas.fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-45401170510654544542011-06-16T14:51:00.000-07:002011-06-23T12:55:37.201-07:00EN LA OSCURIDAD. GEORG TRAKL<span style="color: rgb(196, 202, 212);font-family:Georgia;font-size:85%;" ><br /><span style="font-size:100%;"><br />La primavera azul silencia el alma.<br />Bajo el húmedo ramaje del poniente<br />se hundió estremecida la frente de los amantes.<br /><br />Oh, la cruz verdecida. En diálogo oscuro<br />se reconocieron hombre y mujer.<br />Junto al muro desnudo<br />camina con sus estrellas el solitario.<br /><br />Sobre los senderos del bosque en claro de luna<br />reinó el desenfreno de cacerías olvidadas;<br />la mirada de lo azul<br />irrumpe de la roca derruida.</span></span>fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-11122730100343532782011-06-13T20:48:00.000-07:002011-06-13T20:51:26.920-07:00ALEJANDRO SCHMIDT. PARA QUE SE CUMPLAN LAS ESCRITURAS DE LOS PROFETASComo un perro soltado por la niebla<br /><br />un pequeño espejo<br />es tu deseo<br />frente a Babilonia<br /><br />necesitas esa sabiduría que aparece<br />entre latigazos<br /><br />la sangre real<br /><br />del pecado.fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-4692498729458162342011-06-13T20:45:00.000-07:002011-06-13T20:48:09.910-07:00ANNA AJMÁTOVAEl viento helado ha resecado mis labios<br />y he dejado de sonreír,<br />por una esperanza menos<br />ganaré una canción.<br />Sin saberlo, la entregaré<br />a la burla y al ultraje,<br />porque el silencio de amor<br />duele en el alma.fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-88441976164619592492011-06-13T20:37:00.000-07:002011-06-13T20:44:56.463-07:00HENRI MICHAUX. de REBANADAS DE SABERNo seas orgulloso. Respirar ya es dar consentimiento. Otras<br />concesiones seguirán, todas acopladas una a la otra. Ésta es<br />una. Basta, detengámosla.<br /><br /><br /> *<br /><br /><br />La enseñanza de la araña no es para la mosca.<br /><br /><br /> *<br /><br /><br />El microbio no tiene tiempo para exáminar al biólogo.<br /><br /><br /> *<br /><br /><br />Los bosques transpiran silenciosamente.fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-80652567861045056712011-06-13T20:33:00.000-07:002011-06-13T20:37:24.390-07:00HENRI MICHAUX. de NOSOTROS DOS AÚN<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"></span></span>Desalojada de sí misma, busca cómo volver. El vacío en<br />donde maniobra no responde a sus movimientos.fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-89897020264110095132011-06-12T22:29:00.000-07:002011-06-12T22:32:41.403-07:00EL FUTURO. BEATRIZ VIGNOLIEl futuro, mamá,<br />me daba vértigo:<br /><br />tanto que ser<br />me cansa todavía<br />sigo tratando<br /><br />de descansar<br />de tantas y tantas<br />posibilidades<br /><br />en lo imposible<br />yo me detengo<br />con reverencia<br /><br />alguien llévese<br />este fracaso<br />mío no es<br /><br />más que la ruina<br />sin trascendencia,<br />bella en sí.fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-66354314611194888812011-06-07T22:28:00.000-07:002011-06-07T22:29:56.887-07:00LA CÁMARA DE FOTOS. MARINA E. RUBIO<span style="font-family: courier new;">Todo siempre queda a dos pasos<br />la idea maldita<br />la cuna<br />la idea perfecta.<br /></span>fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-42094667818938410072011-06-07T22:24:00.000-07:002011-06-07T22:28:16.044-07:002010. MARINA E. RUBIO<span style="font-family: verdana;"><span style="font-family: courier new;"><span style="font-family: webdings;"></span></span></span><span style="font-family: courier new;">Hay que poner el pan en la yema<br />el IP es un carnicero de mundos vacíos.<br /><br />El cuerpo se pudre<br />lleno de olores<br />se hace gajos de a poco.<br />Inútil, sano.<br /></span>fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-59024803385065746512011-06-02T14:48:00.000-07:002011-06-02T14:49:51.041-07:00DEMOCRACIA. HAROLD PINTERNo hay escapatoria.<br />Salieron las grandes pijas.<br />Se cogerán todo en su camino.<br />Cuidado con tu trasero.<br /><br /><br /><br /><br />( marzo de 2003 )fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-92063779964717277932011-06-02T14:41:00.000-07:002011-06-02T14:47:56.160-07:00FUTBOL AMERICANO. ( una reflexion sobre la guerra del golfo ) HAROLD PINTERAleluya !<br />Funciona.<br />Los hicimos mierda.<br /><br />Les metimos la mierda en sus propios culos<br />y les salía hasta por sus orejas de mierda.<br /><br />Funciona.<br />Les reventamos la mierda<br />Se ahogaron en su propia mierda!<br /><br />Aleluya.<br />Alabado sea el Señor por todas las cosas buenas.<br /><br />Los hicimos mierda del todo.<br />Se la están comiendo.<br /><br />Alabado sea el Señor por todas las cosas buenas.<br />Les estallamos las pelotas en astillas de polvo,<br />astillas del mismo polvo.<br /><br />Lo logramos.<br /><br />Ahora quiero que vengas aqui y me beses<br />en la boca<br /><br />( agosto de 1991 )fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-63136658367265890982011-05-31T23:18:00.000-07:002011-05-31T23:30:00.790-07:00ANA BECCIUEl país. Esa cosa.<br />Ese acoso.<br />Lo ves venir ?<br />Las cosas que hace para distraerse,<br />yo.<br />Las cosas que hace.<br />Ni su mamá.<br />No, claro. Ni su mamá.<br />Porque ahí está la cosa.<br />La cosa. Mamá. Qué dificil escribirte.<br />Siempre voy tropezando.<br />Vamos tropezando.<br />Vos también, mamá, vos también<br />tropezás.<br />Con la cosa.<br />Vos también, mamá, tropezás<br />con mamá.<br />El escondimiento de todo ese dolor.<br />El escondimiento de nosotros.<br />El dolor es nosotros.<br />Escondidos. Como un dolor.<br />Vamos. Hagamos como que.<br />Nos queremos. Dolorcitos.<br />Dolorcitos ellos que se quieren.<br />Dolorcitos nosotros.<br />No nos quieren.<br />Al dolor nadie lo quiere.<br />Por eso se atraganta.<br />Puto. Porque es puto no<br />lo quieren, por puto.<br />Puto en mi garganta.<br />Puto dolor.fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-51575135613384477562011-05-31T23:14:00.000-07:002011-05-31T23:18:07.975-07:00ANA BECCIUno aves en plena migración, a sabiendas de que han de<br /> volver, un<br />día, con el sol, la tibieza del aire, el cielo de nuevo azul,<br /> no aves<br /><br /><br />apenas nosotros, unos que parten, desamparando a su<br /> patriafernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-12384427815604124782011-05-31T23:02:00.000-07:002011-05-31T23:09:40.072-07:00MUNDO SENSIBLE. PIERRE JEAN JOUVEEl alma está sola encima del mundo azul<br />de la tierra bella y animal, sin espacio.<br /><br />Un día la tierra en movimiento<br />con los tonos, las brisas, el olor del sexo<br />Y las estaciones y las risas que como las palabras<br />No vuelven más<br /><br />Y los árboles cuyo borde es majestuoso<br />Y los esfuerzos del pasajero o viajero bajo el calor inmenso<br /><br />Nada son para el alma oscura que se mueve<br />Hacia otro poder y hacia otro toque de adoración<br />En el interior de su fuerza ciega;<br /><br />Pero otros días todo es uno<br />Y uno en uno y todo en uno<br />Y uno en Dios<br />Y Dios presente en un tronco de árbol muertofernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-52709008165429844482011-05-31T22:46:00.000-07:002011-05-31T22:48:51.134-07:00INTERIOR. LAURA WITTNERDébil olor a lluvia, y las hojas del árbol que empiezan a<br />moverse.<br /><br />Deseo inconfesable : que llueva, que no venga nadie.<br /><br />Refugio en medio de las cortinas de agua,<br />sabiendo que existen otras cosas, pero que no hay acceso.fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-88896575068651584392011-05-17T08:57:00.000-07:002011-05-17T08:58:27.037-07:00CANCIÓN PLASTIFICADA. LUIS GARCÍA MONTERO<p><br /></p><p>Ni siquiera una leve agitación, tampoco</p><p>la extrañeza del último latido.</p><p>Yo lo estaba mirando.</p><p>No cayó de su rostro</p><p>miedo, pudor, una palabra seca</p><p>que le avivase el fuego de la muerte.</p><p><br /></p><p>Sólo clavó los ojos</p><p>en la ciudad de luz acristalada,</p><p>turbia, como piel de mendigo,</p><p>y se adentró por una</p><p>respiración más dulce, más secreta.</p><p><br /></p><p>Pareció que soñaba alguna voz.</p><p>eran preguntas de la policía.</p><p><br /></p><p>Yo lo estaba mirando.</p><p>Hay noches tan oscuras como el plástico</p><p>con el que lo taparon de repente.</p>fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-78694453043230207582011-05-17T04:24:00.000-07:002011-05-31T22:52:34.727-07:00REDENCIÓN II. FLORENCIA ABADI<p>crucemos</p><p>como si yo te besara con labios</p><p>de textura secreta</p><p>y tu sangre tuviera el sabor del rojo más benigno</p><p><br /></p><p> </p><p>escuchá el murmullo de las cosas</p><p>aplauden</p><p> </p>fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-4742824870590305472011-05-16T14:05:00.000-07:002011-05-17T00:02:26.408-07:00MAROSA DI GIORGIONo se cuando empezó el jardín de dragones; tal vez,idea de un<p>antepasado remoto, que se fue transmitiendo. Hasta que mamá lo</p><p>llevó a cabo.</p><p> No eran muchos, sino mas bien pocos. Con un ala en la frente,</p><p>y otra en la cola, agallas, y en el pecho transparente el corazón</p><p>como una turquesa, alcohol ardiendo.</p><p> Su silbido helaba la sangre. Iban a las ramas y los alféizares.</p><p> Venían vecinas a pedir huevos de dragón.</p><p> Venían vecinas a pedir hijitos de dragón.</p><p> No recuerdo bien si ponían huevos o acunaban sus crías en el</p><p>vientre.</p><p> Sé con más exactitud lo que ellos provocaron con sólo su</p><p>presencia : una luna perpetua y negra. Y varias filas de claveles</p><p>aterradores.</p><p> Mi madre ,los alimentaba, echándoles huevas, platos de moscas,</p><p>y criáturas recien nacidas, de la familia, de los criados, cuando no</p><p>se tenía mucho interés en que creciesen.</p>fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-39360125938459312062011-05-13T10:37:00.001-07:002011-05-13T10:37:51.251-07:00EN TODO, LA NADA. YVES BONNEFOY<p> II</p><p><br /></p><p><br /></p><p>Sí, para escuchar, sí, para hacer mía</p><p>Esa fuente, el grito de alegría, que borboteante</p><p>surge de entre las piedras de la vida</p><p>Temprano, y tan fuerte, y luego se acentúa y calla.</p><p><br /></p><p>Pero escribir no es tener, no es ser,</p><p>Porque el estremecimiento de la dicha no es allí</p><p>Mas que una sombra, por diáfana que fuera,</p><p>En palabras que aún se acuerdan.</p><p><br /></p><p>De tantas y tantas cosas que el tiempo</p><p>Ha surcado duramente con sus garras,</p><p>- Y no puedo hacer más que decirte</p><p>lo que no soy, salvo en deseo.</p><p><br /></p><p>Una manera de tomar, que fuera</p><p>Dejar de ser sí mismo en el acto de tomar,</p><p>Una manera de decir, que hiciera</p><p>Que uno dejara de estar solo en el lenguaje.</p><p><br /></p><p><br /></p>fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8610052355170267985.post-23963349548271904292011-05-13T09:57:00.000-07:002011-05-13T09:58:10.457-07:002 . MARTIN GAMBAROTTA ( PUNCTUM )<div class="mbl notesBlogText clearfix"><div><p>En el 2do. estante,</p><p>un tenedor torcido entre el alcohol puro</p><p>y las gillettes usadas.</p><p>Sobre la heladera tiembla</p><p>una estatuita: es un tenista banado en oro falso</p><p>en el acto de sacar el primer servicio.</p><p>Cada minuto un trofeo de plástico.</p><p>Y en qué momento un hombre pierde</p><p>noción y su mente queda en blanco:</p><p>cuando no puede dormir y no aguanta</p><p>el hecho de estar despierto.</p><p>Cómo se llama eso que cuelga de la pared,</p><p>cómo se llama eso que cubre la lámpara.</p><p>Rodeado de cosas sin nombre a mí también</p><p>me hubiera gustado empezar esto</p><p>con: de noche junto al fuego</p><p>pero acá</p><p>no hay, salvo en potencia, fuego</p><p>y eso que se divisa, una oscuridad</p><p>baldía sobre nosotros, a duras penas</p><p>puede ser llamada noche, nada</p><p>hace suponer el final de la transmisión nocturna</p><p>que ahora termina y deja</p><p>la pantalla nevada</p><p>trasladando a la penumbra del pasillo</p><p>la oscilación de un aire gris que no provoca</p><p>ninguna emoción salvo en las cosas.</p><p>Antes del corte de la programación estuvo</p><p>el vuelo de una polilla en la pantalla</p><p>a contrapunto de la banda de sonido del Gran Chaparral,</p><p>una japonesa que se tiraba a la pileta,</p><p>los subtítulos en verde decían:</p><p>"acaso no eres tú la de los ojos azules",</p><p>en otro canal, el documental sobre cáncer de piel</p><p>y en otro un delfín saltando aros de fuego</p><p>y de nuevo la japonesa secándose la nuca</p><p>con la toalla, mirando la cámara</p><p>cambia y otro dice "solo se escribe</p><p>acerca de la muerte por dinero."</p><p>Cadáver, esto ya no es rock,</p><p>algunos roban estéreos, otros roban esposas</p><p>pero todos robamos.</p><p>Discriminando entre el dolor y la apertura siciliana</p><p>va hasta la pieza y en una hoja escribe</p><p>la jugada de una partida por correspondencia</p><p>que va a reproducir un tablero en Concordia</p><p>en otra noche. Alguien lee</p><p>la nota: Jaque,</p><p>torre negra toma peón alfil uno</p><p>mate</p><p>y sabe que todas sus piezas están perdidas.</p><p>No hay color, únicamente</p><p>queda la variación en los tonos</p><p>de gris que, en el pasillo,</p><p>se funden con el destello aguado de un aviso de yogur</p><p>que viene de la calle:</p><p>PORQUE LO MAS IMPORTANTE dice ES UNO MISMO.</p></div></div>fernandohttp://www.blogger.com/profile/06937031059333529728noreply@blogger.com0